Порыжелые от крови

+++
      памяти Гудзенко


Порыжелые от крови
гимнастёрка и бинты, –
здравствуйте, Семён Петрович,
Вы пред родиной чисты.
Киев – булава литая,
приднепровская трава!
Кутерьмой грачиной стаи
в сорок пятом снег растаял
и Европу разорвал.
Хорошо на Украине
мирным летом отдыхать,
хорошо под небом синим
провожать девчат до хат.
Только с праздником Победы,
со слезами на глазах,
наши прадеды и деды
заворочались в гробах.
В Незалежной нынче тесно,
коромыслом чёрный дым,
потому-то не до песен
кобзарям, как лунь, седым.
Не испити из колодца,
по дорогам пропыля.
Скачут хором гарны хлопцы –
на гиляку москаля.
Это мова, это вилы,
это наци-гопота,
это бич и веки Вия,
это века эпатаж,
это чёрт в мешке припрятан,
сине-жёлтый водрузя,
это значит - мы не братья,
это значит - не друзья.
А народ – да Бог с ним, с милым,
разделяем же судьбу.
Это было, было, было,
это будет, будет, бу:
и иконы,
и патроны,
и ночное с лошадьми.
Дорогой Семён Петрович, -
Ваша правда в наши дни.