Шутка
я стою едва дыша.
А внутри, перебинтована,
еле теплится душа.
Но живо ещё сознание,
дрязгам буден вопреки.
И легки строки дерзания
поэтической руки.
Как ложится буква к буквице,
ластится котейкой слог.
Я от чувств - слепее курицы,
взгляд направлю на восток.
Малость смазав окончание
самоё себя и вне,
предаюсь пути молчания
откровенно не вполне.
Никому оно не нужное -
ни чернилам, ни листу.
Не читаемо за ужином,
одноножит на посту.
Я ж отлит из ложки сломанной,
среди прочих на послед.
От того... перебинтованный
теплит в строчках этих свет.
Январь 22го Анатолий Миронов
Свидетельство о публикации №122042707257