Восемь строк

Мир замер в нервном напряжении,
влечёт за горизонт звезда.
Тревожных мыслей отражение,
попытки с чистого листа.

Над бездною бычок качается,
ему напрасна гладь доски.
Упасть... никак не получается
в тьму гутенберговской тоски.

Февраль 22го Анатолий Миронов


Рецензии