это точка

Это
точка.
Та,
Что ночью
Видится.
Глаза
Закрыты.
И пути когда
Разрыты
Как траншеи.
Если б
Клеем
Можно
Было
Склеить
судьбы.
Если б
Высохли
все
Губы
На земле.
Вот если б
Ветер
В одночасье
Их обветрил.
И потрескались
они.
Бесконечной
Болтовни
Сбросив
воду.
И
Свобода
Если б
Миром
Управляла.
Ничего
Не запрещала б.
Лишь была бы.
Как
Идея.
Что б
Тогда
Служило
Клеем
Между
Небом
И
Землей?
Между мною
И
Тобой
Что
Тогда
Мосты б
Сводило?
Чем была бы
Эта сила,
Жизни что
объединила?
Я понятья
Не
Имею.
Доверяю
Только
Клею
Губ
Сухих.
Без
болтовни.
Верю.
Знаю,
Что
Они
Существуют.
Эти губы.
Те,
Целуются что
Грубо.
Как наждачная
Бумага.
Не люблю
Из слов я
Влагу.
Не люблю я
Эту брагу
Вечных
Томных
Разговоров.
Не люблю
Идею
Споров,
Будто истины
Рожденье.
Я свое
Предназначенье
Вижу
В
Этом.
Сильным
Ветром,
Зарождающимся
Где-то
Быть.
Воде на зло.
Без слов.
Без претензий.
Без часов
Серебристых.
Без морей.
Океанов.
Вдоль полей
Дуть свободно.
Порываясь.
И крылами
Раскрываясь
Над
Землёю.
Может, в этом
Вдохновение
Поэта?