От бессонницы молота
Затряслась наковальня мыслей.
По глазницы вспорота
Тишина. Роковой мой выстрел
Гремел и катился кубарем
В переулках мнемы поблёкшей,
Вышел насквозь, застывши в ступоре,
Головой лёг в восток, истёкший
Кровью раннего буйства стрижьего
С его жутко горластой тревогой.
Ночь, останься и обездвижь его!
В гулком утре богатства немного.
(май, 2020)
Insomniac
© Copyright: Татьяна Антошкина, 2022
Свидетельство о публикации №122042705462
Свидетельство о публикации №122042705462
Рецензии