Вот, я пишу, ничуть не заикаясь

Вот, я пишу, ничуть не заикаясь,
Легко пишу, чего, уж, говорить?
Мне в воздухе не удалось парить,
Но в мыслях облаками я питаюсь!

Из облаков я черпаю судьбу,
Кусаю мысль, как грустную похлёбку,
И пью печали маленькую стопку
За всей России стылую избу.

Уж, право, жизнь не так страшна в апреле,
Когда б не Украина или США!
А немец с украинцем - кореша?
И как они вдруг в унисон запели?

В России, ясно, хватит всем ракет,
А если, всё же, вдруг ракет не хватит?
Порвётся в ширину полей всех платье,
И расползётся вместо рек болота цвет!

Нельзя ли, как-то так, чуть-чуть иначе
Истории колёса повернуть,
И Нострадамуса немного обмануть?
Ведь, бог не зря раз в год надрывно плачет!

Ведь, неприятно, что сценарий есть,
И в нём весь утверждён порядок действий!
А мы все в нём, как в бесконечном детстве,
Ползём, играя праздничную лесть.

Да, вот - беда, земля мала и люди,
Когда-то было всё - в другой размер,
И был совсем огромным пионер,
Но и они в потоп свои сложили груди.

Ничто не в силах двигать колесо!
Оно в размеры наши не подходит,
История без цели зря не бродит,
Ей предназначено конкретное лицо.

Так, где же бог? Когда в Москву прибудет?
И почему в Москву, а не в Берлин?
Москва - всеобщий, почему-то, клин!
Она, как центр борьбы, пока - не в блуде!

Апрель