Homo sapiens
Хотя не много оскорблён,
Что в городе, где Кант писал
Союз писателей так мал…
Живущих в области, на кон,
Почти что полный миллион.
Лишь девяносто вокруг нас,
Несёт культуру среди масс.
Да есть газета, что сказать,
Тут стоит нам затрепетать…
Ведь «Прегель» - избранных удел.
А тот кто начал и не смел?
Я не писатель, не поэт.
Я – сочинитель и корнет.
И начинаю лишь свой путь,
Пишу три года. Где тут суть?
Вот Леонид Филатов – гений.
Читали «Сказ», ну сколько мнений?
Я тоже сказку сочинил,
Но я писал, а он творил!
Вот разница и в этом соль,
Хотя у каждого есть боль.
Своя, средь вдохновенья, муз,
Не нужен никому конфуз.
Восход, закат, ночная мгла.
Когда писать, сгорев дотла…
Мой день работе отдан весь,
С любого будет сбита спесь,
Без вдохновенья нет и строк,
Ведь это хобби, вот урок.
Не рвусь я в гордое название–поэт.
Есть Маяковский, Блок и Фет.
Но в глубине души же, иногда,
Признанья хочется всегда,
И я нашёл читателей своих –
Я внуков радую троих!
А эта радость не заменит славы.
Ведь сочиняю только для забавы,
Печататься не думал я во век.
Простите, я разумный человек.
Свидетельство о публикации №122042606563