я плету свою жалкую, морову нить
чтоб еще раз тянуться и вдруг повторить
в чистом поле времен быть не может врагов
в чистом поле оков есть обманки из слов.
я плету и не вижу, какой здесь узор
предо мной деревянный взрастает забор
там, где бабушка ночью печет куличи
там, где бабушка косы сплетала свои
голоса, голоса – я не знаю цветов
я плету черно-белый, туманный покров
лица скорбные смотрят с зеркал в небеса
под ногами сырая взрастает трава.
***
© Copyright: Валентина Гавриилова, 2022
Свидетельство о публикации №122042507716
Свидетельство о публикации №122042507716
Рецензии