из неизданного 894

Мир полон скрытыми страстями,
Взрывоопасной пустотой.
На ровном месте - шторм в стакане,
И всё вразнос, к чертям собачьим,
И тянет в омут с головой...

Там тишь да ангелы летают
На потолке бездонной спальни,
Где я тупых овец считаю,
Упёршись взглядом в телеящик,
Включив просмотр на "Random".

Залипнув в двадцать пятом кадре,
Надев двухцветный фрак Пьеро,
Я стал игрушкой в психо-театре
И погрузился в свой дурдом,
Не понимая: кто есть кто.

Я оголил под кожей нервы,
И звезданутым стал поэтом,
И начал в хлороформе бредить,
И рефлексировать во сне
На тонкий шелест ноосферы

От прозвучавшей где-то фразы
До малой крошки под пятой
И подозрительного взгляда
Между лопаток за спиной
Сквозь замутнённое забрало

На многограннике фрактала,
Где спрятан смысл в сумбуре снов
На дне муляжного стакана,
Судьбе подставив битый лоб
Под новый опыт для удара,

Когда тупых овец считаю,
Смотря в бездонный потолок,
Где только ангелы летают,
И кровь перчённая вскипает
И бьётся молотом в висок.