В глубине Гипербореи,
Бросив вызов злой судьбе,
Неминуемо старею
И не нравлюсь сам себе.
Чем-то даже и красивый,
Если в зеркало взгляну;
Но не видно перспективы
Ни в длину, ни в ширину.
Всё сужается на конус,
Всё стекается в туннель;
Подгоняет бодрый Хронос
Нас в неведомую цель.
Мы, как загнанные волки,
Всё тесней сбиваясь в ком,
Движемся к ушку' иголки,
Словно верим, что пройдём.
Всё течёт, всё убывает;
Бесполезны крики «Стой!».
Каждый вовремя узнает,
Что конкретно за чертой.
18.04.19
Памяти Высоцкого из Апрель
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122042407398
Свидетельство о публикации №122042407398
Рецензии