Кто сказал, что любовь багровая, что лицо её – дивный сад?
И от сплетен она – свободная, не движения – водопад...
Тот не слышал, наверно, совести, умирающей в час ночной,
Муки страшные... словно точечно, кожу плавит пожар лесной.
Тот не видел, как, встав под образом, плачет веры гасивший пыл,
Сколько раз, обратившись сумраком, он у жизни ЕГО просил.
Пусть горят языки злословия, пусть прорвется желанный крик!
«Перед этой проказой черною даже я головой поник...»
Тот не чувствовал, как от боли нам хотелось кричать порой,
Вместо звука – невнятный шёпот, вместо мыслей – пчелиный рой.
Умереть, не покинув землю, и прожить, не сомкнувши глаз,
Каждый день ожидать: не пробил, мой последний, финальный час?
владыка неприличия
© Copyright: Эстелла Леонард, 2022
Свидетельство о публикации №122042400373
Свидетельство о публикации №122042400373
Рецензии