Вернисаж демиургов

               
                ВЕРНИСАЖ  ДЕМИУРГОВ*
            
          По светлым   залам  я брожу один.
          Звенят  шаги, служители зевают.
          Я весь наполнен  таинством картин,
          В их тёмный  смысл опасливо  вживаюсь.
          Я понял их кричащее молчанье,
          Все их  глаза,  улыбки,  вечный смех,
          Навек  запечатлённые  свиданья
          И  кровь с ножа,  текущую на мех…
          В них всё живёт, но не грохочет медью,
          В них всё молчит —  уж мир картин  таков.
          Вот герцог Икс с напыщенною леди,
          А вот  плывёт «Корабль  дураков».
          А вот монах монахиню  терзает…
          Передо мной — тюремное  окно —
          Отец в оковах дочь  свою лобзает
          И  пьёт  её  грудное  молоко.
            
          А вот отец в слезах  простивший  сына,
          А вот  скупец, чья совесть не чиста,
          А  вот лежит безбрежная пустыня,
          А на песке седая тень Христа…
          Вот пьяный  Пан  играет  на свирели,
          Ползёт туман с темнеющих полей…
          И  девушка в сиреневой купели
          Печалит  мир  бездонностью очей.
          А вот и Саломея!  И  горстями 
          Восторженные  сыплются слова,
          А там, в углу,  с печальными глазами
          Лежит на блюде чья-то голова…
          А вот луна на поле Куликовом
          Встаёт из-за  проломленных щитов,
          И вороньё в молчании суровом
          Между собою  делит  мертвецов…
         
          По  светлым  залам я брожу один
          Расслабленный, разбитый и усталый —
          Мне так  хотелось  благостных  картин,
          Но их, увы, здесь  очень-очень  мало.
          Я радости  искал  и  утешенья,
          Но  в этой жизни  за  пять  тысяч   лет
          Царило  лишь  убийство  и глумленье.
          Я не хочу ссылаться на  Завет,
          И не ищу   я в прошлом  вдохновенья:
          Там ложь великая, обман  и  клевета
          На проповеди  Господа  Христа….

          Сгущаются  над миром  облака,
          Гроза по небу  резко  чертит  мелом….
          Но  мнится мне:  опасность  далека,
          Моя душа больная  дышит  смело.
          Творить и жить. Ведь  жизнь  коротка,
          А впереди ещё так много дела…
          По светлым залам  я один  брожу,
          Всё новый смысл в картинах  нахожу,
          Их ложь   и  правду  к сердцу  принимаю
          И  с ними задушевно  говорю.
          Я теми  же  заботами  живу —
          Протягиваю руку  я  к ножу,
          И  так  же  лгу, клянусь  и  соблазняю,
          Я друга  за  динарий  продаю
          И сыну  своему  грехи  прощаю,
          Наивно  доверяюсь  подлецу,
          На  поле  брани  гибну за  Москву —
          В  их  жизнь  войдя, я  сразу  же  меняюсь
          И  как они  безропотно  живу…
          Иду вперёд  расслабленный, усталый,
          И,  кажется, что  нет  конца пути,
          Ведущего  по  этим  светлым  залам…
          Мне этот мир никак не   обойти —
          Не  вышибить  мне  дверь одним ударом,
          И в сотни  душ  мне  сразу  не войти!

          Вот  зал  ещё. Жозе  да Гама —
          Безумный живописец, фантазёр,
          В его картинах  мир показан  странно,
          В его  картинах вымысел  и вздор!
          Пред ними преклоняются поэты,
          Искусствоведы  спорят  до  сих пор:
          Родственны ль они  «Безумной Грете» —
          Но  мне неинтересен  этот спор…
          Передо мной  три дьявольских картины.
          Одна  изображает  как  вампир
          В густой звенящей  пыльной  паутине
          Лишает  крови  гибнущий  наш мир.
          Другая же, — совсем  иного рода:
          Безжизненный, усталый, скучный вид,
          Безглазая  и мёртвая  природа,
          А под скалою Черный  Крест  лежит.
          И третья, под название «Ничто» —
          Сиренево  бездонно  полотно.
          В его глубины мчится, растворяясь,
          Живое  и  кровавое пятно…

          Безумию картин я ужасаюсь,
          Безумие понять  мне не дано.
          И где  тот зал,  где гавани тихи,
          Где  пишутся  прекрасные стихи?
          В искусстве много лжи,
                безумия  и фальши,
          И знает лишь  Господь,
                как жить   нам всем 
                безумным  дальше.

• «ДЕМИУРГ  у софиста Крития — это  мировой ум;  у Платона  и Аристотеля –устроитель космоса. У  гностиков ДЕМИУРГ — творческое начало, производящее материю, отягощённую злом».  (Елеазар Мелетинский)