Мои слова, как залпы из картечи,
От них сорвался на пол домовой,
Я виновата в множестве увечий,
В одном лишь том, что он ушел в запой.
Сомненья шелестят в траве тревожно,
За правду черта лысого продам,
Кто скажет, отчего сегодня тошно
И стыд берет смотреть по сторонам.
Что вытащу из сумы переметной,
Парчу надежд иль приглашенье в ад,
Черпая из кофейной гущи черной,
Одну лишь злобу, ненависть и яд.
Боль из виска уходит тонкой змейкой
И домовой чахоточный затих,
Мы с ним устали слушать бред и фейки,
И получать замешкавшись поддых.
Слова летят, ложатся лепестками
И домовой, напившийся в тоске,
Поет про то, как кровоточат раны,
Что бисер не мечу ни перед кем.
С домовым
© Copyright: Людмила Преображенская, 2022
Свидетельство о публикации №122042306923
Свидетельство о публикации №122042306923
Рецензии