Копчёной форелью пахнут руки,
За окном и в душе тихий Свете.
Кажется, шорохи все и звуки
Запоминают минуты эти:
Пасха... Кулич ещё не тронут,
Город спит, как младенец в люле...
Храмов кресты в облаках тонут,
Словно в лёгком, матовом тюле.
Слышу твой голос: "Христос Воскресе!.."
Будто слушаю тебя, а не запись.
Как же воспалена - до рези
Эта, на сердце моём, затесь.
Пасхальное
© Copyright: Вита Пшеничная, 2022
Свидетельство о публикации №122042306539
Свидетельство о публикации №122042306539
Рецензии