Старых досок подгнившие сны...

Старых досок подгнившие сны
Продирают до мяса гвоздями,
Нас, хотя и спелёнуты мы
В повседневности скользкие ткани.

И цепляют, скребут и скрипят,
Коррозийными колют когтями,
Просят нас возвратиться назад,
Но сползаем всё ниже мы сами.

И не хватит у досок заноз,
Чтоб скольжению остановиться.
И как водится, водит за нос,
Нас бегущая жизни девица.

Здесь отбегавших, бывших ребят,
Чьи следы глубоко под слоями
На тропинках любимых лежат,
Между вросшими в землю домами.

Те дома под напором ветров
Обветшали, и сросшись с травою,
Помнят стрелки на досках углов,
Накарябаных детской рукою.

Стрелка в сердце и буковка "Л",
Стрелка в игрищах про приключенья.
Где ты вечен почти-что и смел,
Упорхнув с материнских коленей.

И не чуяла страха рука.
Выводила по стрелочкам в вечность
То "разбойника", то "какзака"
И не ведала про быстротечность.

Выжигающих вёсен и лет,
Что в обыденности перепрели.
Но, как выстрел под сердце, нет-нет,
Целят в грудь ностальгии свирели.

И у стенки растресканной жизнь
Провожаешь, за выдохом выдох.
А весна, вновь девчонкой бежит,
На твои и не взглянет обиды.

Что ты верен. Ты здесь и ты весь!
Веришь заповедям клавесинов,
Коим вторит скрипучая жесть
Над подзором работы старинной