Уж восемь лет в Донбассе непогода.
Так холодно... То "Ураган." То "Град"
Летят к нам с неба, словно бы от Бога.
Донбасс наш как блокадный Ленинград.
Здесь смерть, смеясь, гуляет меж домами.
Домами... Если можно так назвать
Всё то, что нами строилось годами.
На всём война поставила печать.
А меж домами холмики с крестами.
Без надписей имён, кто там лежат.
Присыпанных землёю со слезами.
Всех тех, кого уж не вернуть назад.
Здесь мир окрашен мрачным, серым цветом.
На лицах всех застывшая печаль.
Здесь холодно, зимой и тёплым летом.
А вместо солнца скорбная свеча.
Остановитесь люди, оглянитесь.
Одумайтесь, пока горит свеча.
Друг-другу руку дружбы протяните.
Не проходите мимо вдаль спеша.
Донбасс...
© Copyright: Сергей Норд Курбанов, 2022
Свидетельство о публикации №122042305005
Свидетельство о публикации №122042305005
Рецензии