Сгорел тот придорожный лес.
В мольбе, как руки к небу
Он ветви черные занес.
Как будто и зеленым не был.
Не пели птицы,
И не ласкала нас листва,
Прохладой не манила полежать трава.
Обгоревший, серо- черный.
С укором смотрит он ,безмолвно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.