Все настоящие поэты рвут за душу,
Продавливают сердце, как катком.
Вытаскивая с нас грехи наружу,
Топтают в грязь тяжёлым сапогом.
Корявыми стихи их не бывают,
В них соль земли, её радость от побед.
Там никогда в нас строки не залают,
От слов хоть поперхнёмся на обед.
Не беспокойтесь, тех поэтов не осталось,
Ушёл Есенин, Блок, Высоцкий пал.
Сомнение недавно вот закралось,
Что Цой не умер и Тальков с могилы встал.
Но показалось, да, увы, мне показалось.
Одни слащавые и мерзкие слова
На небе с сатаною повенчались...
Поэтов нет, права была молва.
***
© Copyright: Даурен Мусин, 2022
Свидетельство о публикации №122042207599
Свидетельство о публикации №122042207599
Рецензии