Почему у разбитого сердца миллионы поклонников,
А к моему, едва потеплевшему, заросли все тропы.
Где были все эти ваши святые угодники,
Когда по расплавленному стеклу обивала стопы?
Спасибо. Не надо. Теперь с колен вставшая,
Ни стыда, ни греха, да и вообще не чувствуя,
Я зарываю у медных ворот рая звезду свою падшую,
Помертвевшую и какую-то тусклую.
Не орёт мне Апостол: «Что же ты, дура, сделала?»
Лишь стоит,
отстранённый,
словно мрамор из рук Микеланджело.
Это я раньше, как учили,
всё благими путями бегала.
А теперь хочу, чтоб последний мой
усыпан был флердоранжами.
fleur d orange
© Copyright: Алёна Бордовская, 2022
Свидетельство о публикации №122042206453
Свидетельство о публикации №122042206453
Рецензии
