Дышишь неровно и письма жестокие пишешь,
Письма себе, замираешь в обнимку с собой,
Смотришь в закат, обжигающий розовым крыши.
Ветрено будет. И в воздухе пахнет весной.
Рост или возраст? Ведь было же, было просторно,
Будто на вырост пространство давалось душе.
Что ж ты мычишь как от боли, неясно и вздорно?
Что сорвалось с языка, не исправишь уже.
Губы обветрены. Горечь сиротства на тризне.
Нет ни свободы, ни счастья, отрады родного угла.
Только одно оправданье подброшенной жизни:
Я попыталась. Не вышло. Я знаю, что мало смогла.
Дышишь неровно и письма жестокие пишешь...
© Copyright: Якушина Ирина Леонидовна, 2022
Свидетельство о публикации №122042205641
Свидетельство о публикации №122042205641
Рецензии