Письмо

Она пишет мне письма, будто я их читаю.
Наверное пишет " Приди, я скучаю",
А может о том, как любит всем сердцем.
Уж время теперь, как погибшее скерцо.

Конверты летят, словно снег тёплым летом, Как ветренный мальчик с завявшим букетом,
Как клятва о браке, где двое навечно,
Как детская жизнь весела и беспечна.

Уверен, сидит за столом и строчку за строчкой,
Потом прижимается алою щёчкой,
Печать и отравить. Но где мой ответ?
"Тебя в моем мире давно уже нет.

Мне письма твои никогда не дойдут,
Бросишь их в ящик, они пропадут,
Я так бы хотел полететь в облака,
Быть может все письма попали туда.

Быть может они зацепились за ветер 
И улетели с ним вместе на север.
Может их жаркое солнце сожгло.
Или их сбило ракеты крыло.

Прости, не могу. До меня не дошло
Ни одно твоё сердце, как вкладка в письмо".
***
Он стоял за оградой погибшей любви
И шептал про себя: "Позови, позови".