Таится смерть сама Сонет 1988
Он слишком сильно менЯ ядом пропитал!
«Наркотик» Наталья Цимбалова
Мир – не театр, а жизнь, увы, не пьеса,
Её переписать никто б не смог,
А кто Творец? Да, истинно, – Сам Бог,
А не какой-нибудь поэт-повеса.
Мы все, увы, здесь разного замеса,
И, потому, так рАзнится итог:
Тем – жребий в радость, а для тех – убог,
Счастливцам – золотой, а прочим – песо…
А искусителей на свете тьма:
Далила, Яго, Макбет иль Цирцея…
Красой иль словом сводят нас с ума,
Вражду иль обольщенье в душах сея.
Глядишь и веришь – роза, орхидея,
А там внутри таится смерть сама…
20.04.2022г.
Свидетельство о публикации №122042202602