Хромает сокол, но идёт с трудом на самый край обрыва.
Душа зовёт его в полёт, ведь он рождён летать красиво
В волнах воздушных, как дельфин, в волнах морских нырять, кружиться,
Разнообразные финты выделывать, но возвратиться
На твердь приходится всегда. Закон для птицы сухопутной.
А суша, это не вода, потвёрже будет, неприступней.
В бою он рану получил. Лиса пол лапы откусила.
Теперь её он волочил, культяпка, вроде, подзажила.
Для взлёта же опоры нет. Мешает крен размаху крыльев.
Но надо добывать обед. Ждать, что накормит кто, наивно.
И гонит рок его вперёд, возможно, что в полёт последний.
Добычу, может, и найдёт. А справится ли с тяготеньем
Земным, вернётся ли в гнездо? Немного шансов, как в рулетке.
Но он летит судьбе назло. Он, сокол вольный, не из клетки.
04.2022 г.
Рождён летать
© Copyright: Сергей Ефимов 32, 2022
Свидетельство о публикации №122042106983
Свидетельство о публикации №122042106983
Рецензии