С серьёзным видом, брови сдвинув на носу,
Надеясь на талант, хотение, удачу,
В очередной раз бред рифмованный несу -
Поэтом перед всеми сам себя назначил.
Полно макулатуры в ящике стола,
Карандашей огрызков, мыслей под ногами.
Сгораю день и ночь неистово дотла...
Но вместо фимиама только запах гари.
Кто мне сказал, что я какой-то там поэт?
Ничтожный графоман под маской рифмоплёта!
Коль новизны в потоке новых строчек нет,
То сочинительство - никчёмная работа.
А что я делаю-то, собственно..? Др...чу
На корифеев, мертвечиною кончая...
Жил балагур когда-то, а теперь ворчун
Бредёт по миру онемевшему печально.
И я ни одного не повстречал в пути,
Кто чем-то свежим ошарашил бы внезапно...
Толпой самовлюблённой так нам и брести
В прекрасной власти словоблудного азарта.
21.04.22.
Никчёмная работа
© Copyright: Тёма Караваев, 2022
Свидетельство о публикации №122042106889
Свидетельство о публикации №122042106889
Рецензии