Льются воды чистых четвергов,
Но не моют души, лишь тела
Тех, в ком много мытарства и зла,
Фарисейство странных берегов...
Где бессчётно множатся труды,
Затуманивая жизни цель,
Где для веры маленькая щель,
Не впускающая гладь воды,
По которой проходил Христос,
Умножая малые хлеба,
Мало кто ещё до них дорос,
Дух един с ним бережно хлебал.
На безрыбье рыба есть-мечта,
Без неё и вера-маета...
Чистый сонет
© Copyright: Борис Фадеев, 2022
Свидетельство о публикации №122042100675
Свидетельство о публикации №122042100675
Рецензии