И снова все мысли в тетрадь,
Это частичка души, а не просто слова.
" Зачем нужно было это всё рвать?"
Некоторые она с собой забрала.
Сколько стихов "ушли", не увидев света,
А сколько не выйдут никогда?
И что было тогда в голове у поэта,
Когда тетради летели в огонь будто это
дрова?
На дворе осень и вновь листопад,
(Или правильнее будет снегопад?)
Белые скомканные листы из окна
летят.
А вот самолётик, ему повезло,
Возможно его кто-то найдёт и прочтёт.
А возможно и нет…
На улице дождь, пускаю кораблики,
В этом нет ни капли романтики.
И в луже утонут столько работ,
Которые писались не один год…
Листопад
© Copyright: Ильмир Кутлугильдин, 2022
Свидетельство о публикации №122042006042
Свидетельство о публикации №122042006042
Рецензии