Я становлюсь городом.
Сплетеньем каналов.
Длительной анфиладой из многоэтажек-залов.
И в глазах моих,
как будто в дворах-колодцах,
Зрительный нерв берёзкой чахлой стремится к Солнцу.
И по Невскому,
как по моей аорте,
движутся люди, словно опять в когорте.
Кто-то играет Летова,
мол "всё идёт по плану",
Только какой тот план и для какого клану?
Если Нева вдруг запросит кровавой жатвы
– смело бензином залей и жги. И без всякой клятвы.
Разве напрасно учил нас великий Ксеркс
Воду плетьми?
Тихо промолви "Шпекс",
После по плиткам щёлк каблуками– "Пекс"!
А на Некрасовке кто-то предложит "Крекс"..
Я с этим городом слился давно.
И надолго.
Стал Грибоедовский многим дороже Волги.
Много дождей – точно плачет моя душа.
Я – это город.
Иду по себе неспеша.
Я становлюсь городом...
© Copyright: Лесс Нилберг, 2022
Свидетельство о публикации №122042005934
Свидетельство о публикации №122042005934
Рецензии