Промозглый ветер. Ну и что такого?
Иду себе, ищу получше слово.
Но есть ли наилучшее из слов?
Прислушиваюсь: вдруг услышу зов?
Слова, слова. Уж лучше б - просто звуки.
В вас - столько прошлой зависти и скуки.
И смех и грех каскадом прёт из вас
Как веселящий ядовитый газ.
Речь холодна, почти как взгляд Горгоны.
Все языки - на разных нотах стоны,
Всё об одном - о теле, о еде;
Но сытость - сон, а плоти - быть в беде.
Груз естества пытается быть грубым.
Страх головы - стать черепом безгубым,
Но это - как и речь - от чужака.
Не сжечь ли всё? Вдруг станет быль легка?
О, как трудны вопросы и ответы!
Не лучше ли, упав в объятья Леты,
Плыть как-нибудь и говорить «хи-хи»?
Но всё равно - слагаются стихи.
15.04.19
О словах из Апрель
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122042005821
Свидетельство о публикации №122042005821
Рецензии