Сегодня стихи пишет почти каждый второй

Сегодня стихи пишет почти каждый второй,
А я, как убежище ищущий в них дикий зверь.
Любимою не зовуся и вовсе женой,
Красивою не слыву для его стеклянных очей.

И холоден мой приказ для самой же себя:
Не ныть, не скулить, и не прятаться от реалий.
Пусть влагою отдает мне любима сыра земля,
Я правду себе сочиняю в своих скрижалях.

Я воздухом наполняюсь и силою духа огня,
И космоса эссенс глотаю, почти задыхаясь.
Но твердо на новой строке высекает моя строка,
Все опыты, все печали, в любовь стекаясь.

Конечно же, ты позабыл и дом и причал родной,
Ты-человек новых сил и новых возможностей техно.
Но свет свысока и тебе не спроста пробил
Твой четкий просвет без единого в нем прореха.

Ты скатывался под откос, и летел все ниже и ниже,
Но яркость печати Бога на лысых браздах бытия,
Все чаще и чаще по лбу, да по затылку била.
И ты просыпался в бреду кажду ночь по звонку в 3 часа.

Ты рыл и все рыл одну за другой свои яму за ямой,
Рычал и кричал, и стонал и дерзал и опять, и опять.
И вот в этот миг вчерашний, не объяснимый
Ты облик свой четко и наконец-то в себе узнал.

Увидел, прозел, и пусть онемел ты хотя б и немного,
Но только свободою запаха он ко себе притянул,
И именно в этот момент прородилося Божее в темечке семя,
И именно в этот момент обернулось все красною ложью вокруг.

И вот уж ты кланяться перестал, перестал и бояться.
И сон обновил, изо мрака восшедший, в единый портал.

Ты стал необузданным в знании нового времени знака
Красивой и бережной жизни- любви, той, что мерою в рай.

Ты веру отбросил в чужое и сердцу сердец немилое,
Уверенно светочем нарекаешь себя, прорезая в тьму щель,
И сколько еще впереди тебя ждет, и теперь, и отныне,
Ты видишь так ясно в иное свою слегка приоткрытую дверь.

Ты встанешь теперь поутру и во пране умоешься,
Ты взглянешь на небо и солнцем окажешься вмиг.
Ты птицею звонкою песнь пропоешь свою миру,
О были, о радости, счастье, и о любви.