Память

Я по-птичьи просыпаясь,
вылетаю из гнезда.
И себе, ещё на зависть,
проникаю в города.
В те, где жил,
и в те, где не был.
В те, которые забыл,
превратив в пустую небыль
то, что некогда любил.
Может это мне проститься
за житейский неуют,
аль, беда со мной случится -
за беспамятство побьют.
Бить? Да некому уже -
сам себе поддам по роже
на последнем вираже,
где живу простым прохожим.

 


Рецензии