Пасхалки поэтам, или в стране слов

Я достаю из широких штанин
Мятый билет до Питера.
Представлюсь, товарищи. Я - гражданин
Страны под названием Литера.

Не знаю, не помню, в одном селе,
Может, в Рязани, а может, в Сызрани,
Россыпью бросил я по земле
Буквы, что в сердце вызрели.

Пробные - комом. Готовые - в рост.
Прочие - в печку с первыми.
Каждый, кто ищет «ту самую» гроздь,
Больше не дружит с нервами.

Бог нам смотритель, судья, ревизор.
Я не берусь заискивать.
А роза упала на лапу Азора,
Знаки - на кальку искрами.

Комнат вовеки бы не покидать,
Чувств не выплёскивать образно…
Но сколько у слова на страже солдат,
Служивших достойно и доблестно?

Что ни цара;пнешь - потом отвечать.
Кто ты? Пророк? Насмешник ли?
К черту штампованную печать!
Все мы, поэты - грешники.

Кто-то припрячет в карманах пальто
Тексты Марины Цветаевой,
Мой же читатель - ореховый стол,
Рифмы как рифы осваивает.

Промысел божий, его ль благодать
Нас наделить словесностью?
Пишем и пишем, япона мать,
Стенографисты вечности.

Я преклонил колени стократ
Пред письменами верными.
Мятый билет мой - портал в Ленинград
За вдохновением ветреным.

05.04.2022-11.04.2022