Разорвать бы на клочья одиннадцать лет

На зубах скрипит водка, бетонной стеной
немоты замурованный взгляд.
Выдохлась кожа, я не был собой
три тысячи дней подряд.

Этот цирк, этот сон, этот тощий кошмар
постепенно становится мной.
Я хотел бы вернуться на тот тротуар,
на котором мы были собой.

Разорвать бы на клочья одиннадцать лет
чтобы снова стать дураком
без гроша за душой, но хоть помнящим свет,
за которым шёл вместе с тобой.

Это было так просто, но было давно,
я запутался, я не могу.
И даже когда хорошо — всё не то,
всё как будто не наяву.

Мне не нужна эта пресная соль,
мне не нужен снег без зимы,
ведь даже когда была только боль,
она была средь чумы.

А сейчас я пишу, но пишу о былом,
и травлю себя просто за то,
что каждая мелочь кричит об одном,
но время решений ушло.

И тебя не спасти, тебя не защитить,
за тебя через край не шагнуть.
Только всё ещё хочется всё объяснить
и не дать до конца утонуть.

И если бы кто-то сказал: «Выбирай!
Ведь ты пожил уже без неё.
Ты сам по себе, ты строишь свой рай,
и собственное бытиё.»

Я бы ответил: «Зачем мне земля,
если на ней нет любви?»
Что проку с того, что я сам за себя,
если рядом со мною не ты.

Пусть будет водка, пусть в горле ком
сидит три тысячи дней,
но зато где-то в прошлом я всё ещё жив
когда-то давно вместе с ней.