* * *
Весь вечер сижу, пытаясь выдавить строчки,
Вроде есть, что сказать, но сказать не могу.
В голове простираются мёртвые точки,
Они рваным пунктиром на каждом шагу…
Белый лист виртуальный новый мир не родит –
Не захочет вести он со мной диалог.
Лишь змеиной мигренью мой «чердак» наградит
И единой мыслью – каков будет итог?
Открыл рот заорать я, но ложь вокруг громче,
Лицемерьем двуличным ломает, как трость!
Исступления боль, как озлобленный ловчий,
Скалясь волком, сжимает будто жженную горсть.
Замолчав, не дыша, понял я, что правдиво.
Правда та, что сгорев, ещё тлеет в груди.
А может то сердце, в предынфарктном порыве,
Молотком забивает тревогу в виски.
Я молчу, не кричу, строчки все ещё точки…
Раздражает глаза бледный люминофор,
Тусклым светом какой-то идеи листочка.
Вот такой у нас вышел пустой разговор…
Апрель, 2022 года.
Весь вечер сижу, пытаясь выдавить строчки...
© Copyright: Евгений Шамилёв, 2022
Свидетельство о публикации №122041904957
Свидетельство о публикации №122041904957
Рецензии