Письмо полковнику

Вечер сегодня в сиреневом фраке - факир!
Медь зацветает фонариков. Смуглая  полночь.
Теплым дыханием ветра окутанный мир
дремлет  беспечно... Забыта привычная горечь.

В лодочке лунной плыву через снег облаков
в платье шифоновом цвета поспевшей черники.
Звёзды сплетают дорогу из ветренных снов.
Золото пылью   в ладони  с    Волос Вероники.*

Где-то внизу зацветает столетний инжир,
море гуляет солёной холодной волною.
Грустный полковник устало снимает мундир -
писем не пишут, а  сны, как всегда, под конвоем.

Если приходят, то снится горячность войны.
Памятной вязью  написана - шрамы на коже.
Нет никакой за полковником вечной вины.
Чем и за что он израненный, чем  покорёжен?

Он на другом берегу океана небес  -
плыть не доплыть. Между нами  густые  туманы.
Он с той войны до сих пор всё ещё не воскрес,
снятся ему револьверы, свинец и наганы.

Так и плывём. Я по Млечному. Он на войну.
В старой кофейне витраж оживает под вечер...
Слышишь, полковник, пора позабыть про  вину.
Встретимся в восемь в кафе и обнимешь за плечи...