Деятель искусства

Невзрачный вечер, небо душат тучи.
Скребется гнутый тополь в тесный зал.
И никогда бы лучше он не знал,
Как обитатель тесной комнаты измучен.

Он ранен тем, что отчужденные, пустые
Глаза воззрились на его порыв.
И тянущий, как топкое болото, перерыв,
И вечный поиск человеку опостылел.

Зачем создателю трудится непрестанно,
Ища признания другими, как дитя?
Чтоб интереса в лицах их не находя,
Топтать плоды своей работы филигранной?

Он видит смысл там, где мы не видим.
В уродствах жутких видит красоту.
Но льется песнь его,досадно, в пустоту,
Ведь он, как черт, гоним и ненавидим.

Порок его не в том, что он бездарен,
А в том, что искренен и чист его мотив -
Без сожаления растратить креатив,
Чтоб показать всю ценность жизни каждой твари.

Слепой наивностью пронизанные грезы
Ведут тернистой тропкой простака.
И, разбиваясь от паденья свысока,
Из глаз прекрасной музы льются слезы.

Внутри него сосуд с огнем искрящим,
Непотухающий и хрупкий, как хрусталь.
Творец матёрый, прочный, словно сталь,
Легко быть может ранен, - вот он настоящий.

Метаясь в муках страстного порыва,
Пытаясь мысль до темных донести,
Безумец тянет ношу, что не унести,
Кладет на плечи бремя, что столкнет с обрыва.

Он рвется в души, смело оголяя чувства,
Стучит в сердца, надеясь на ответ.
Но жизнь на это положив, к закату лет
Так и не понят деятель искусства.