Мча вскачь высоко над Москвою,
вцепившись в фаустов рукав
и к мефистофелеву вою
душой растрёпанной припав,
в сеть мятой клетчатой страницы
ловил я, рыбарям чета,
всё, что проглатывал зеницей,
разверстой, точно пасть кита.
И в босховски кошмарном чуде
дворов, проспектов, площадей
я пожинал побеги буден
на поле тающих теней,
последних фонарей фотоны,
рассвета всплески в тьме окон
и в облачную рвань вплетённый
апокрифический канон.
Мне шпиль высотки драл штанину,
пар теплостанций жёг пяту –
и нерв мой плавился в чернила,
и в них крестил я суету,
и перехваченным дыханьем
сшивая время в ситец фраз,
кого – не знал, но не стихая
молил, чтоб не в последний раз.
Полёт
© Copyright: Кирилл Чуканов, 2022
Свидетельство о публикации №122041800309
Свидетельство о публикации №122041800309
Рецензии