Серебряное блюдо

Первый месяц затишья.
Ничего, по сути,
Только глубоко под коркой
Возникает еле слышимый голос:
"В твоей жизни нет толка".
И ты вроде бы жив.
Ходишь, смеёшься,
Раздаешь слова отнюдь не лишним людям.
Голос крепчает и остается
Маленькой трещиной
На серебристом блюде.

Второй месяц затишья.
Ты привыкаешь.
Без чувств, без эмоций.
Все становится до боли рутинным.
Работа-дом, все как по расписанию
Колонии, с выбитой фразой,
Вместо твоего настоящего имени.
Трещина ширится. Разбегает отростками,
Забивается грязью рук человеческих.
Ты чистишь старательно.
Пока в сотый раз кажется,
Что скоро случится
Нечто действительно важное.

Третий месяц затишья.
Внезапно все лопнуло.
Вылилось все, что было отторгнуто.
Ты стал отшельником.
Сам себя назначил надсмотрщиком.
Стал длинной прямой, на ломанной линии.
Блюдо разбилось. Режут осколки
Пальцы, уже не в первый раз шитые.
А голос звучит так ясно и громко:
"В твоей жизни нет толка.
Нет толка.
Нет толка."

Четвёртый месяц затишья.
Я сбилась со счета.
Возможно, он пятый.
Здесь не важно количество.
Все ниже и ниже, туда где нет солнца,
Туда, где нет даже и отблеска тени.
Где остался лишь звук,
От такого стремительного псевдопадения.
В один из таких, все внезапно окончилось,
И я оказалась на песчаном пригорке
Без света, людей, без врагов и без времени.


Был декабрь. Месяц морозился.
И на фоне зимы, белоснежностью залитой,
На самом красивом серебряном блюде.
Я щепотку возрожденного пепла оставила.

(14/12/21)