Тебя рисуют все!

Тебя рисуют все!
От похоти до ласки!
И не под стать мне этой красоте,
Что карандашом легла, как в сказке.

Описывать её не стану — там и так всё видно!
Но в настоящем застыли небеса.
Время пройдёт, и инженерская палитра
Застынет вечным криком в голосах...

Проста, — те говорят, — обыкновенна,
Простой у них самих давно уже зашел.
Сидят там, видят — всё открыто, верно?
Не понял, не хотел, а я обрёл.

Ты что высматриваешь в этих душах?
Холсты красивы — карандашом руки!
И критики — воронами сивыми,
Погрязнув море, и им не подадут руки.

Загадочно ты спросишь: "Парень пишет?"
"Да, знаю", — улыбнусь тем временам.
Картинку строю, словно инженер машину,
И уж не верю вашим головам.

Пером описывать тебя уж не посмею,
И ручка разлетится вмиг в руке.
И душу страх окутал, леденея,
Таят красиво в своей правоте.

Тебя рисуют все!
От похоти, до ласки!
И не под стать мне этой красоте,
Что карандашом легла, как в сказке.