Курнуть бы в окопе цигарку –
На фронте махорка в цене;
Достать бы истёртую марку
Да выслать открытку жене.
И сразу исчезнет тревога
За жизнь, за солдат, за семью,
И жив я не милостью Бога
В жестоком, неравном бою,
А тем, что веду за собою
В атаку безусых юнцов,
Которые грудью прикроют
Своих матерей и отцов,
И тем, что за них я в ответе
И чту офицерский свой долг;
Они мне как малые дети,
Отцу подчиняется полк.
Семь раз меня пули пронзали,
Дырявили тело штыки,
Осколки лицо рассекали,
От взрывов гудели виски...
Бушлат мой опять окровавлен,
Но снова ребят я веду
Туда, где капкан нам расставлен,
Где, может быть, гибель найду.
Вот то, что давало мне силы
И веру в родимых солдат;
Курить да отписывать милой –
Я пуще всего тому рад.
...Вот снова я тяжко изранен,
Но больше с земли мне не встать.
Ведь нету махорки в кармане
И некому письма писать...
Москва, 07.01.2018
Последняя песня
© Copyright: Владислав Пугач-Макаров, 2022
Свидетельство о публикации №122041704458
Свидетельство о публикации №122041704458
Рецензии