Конец марта

Грязный снег утопает в холодных весенних лужах. Черные птицы облепили город. Люди в недоумении от наступающей весны.
Ближе к семи часам вечера всё начинает оживать. Нет, я говорю не о ночной жизни города, не о встречах хороших друзей и плохих знакомых, не о музыке, доносящейся из дверей модных клубов…Рев моторов дорогих машин, сладкий парфюм золотой молодежи, притворный смех и липкие рукопожатия… Это было бы слишком банально. Да и дело вовсе не в том, банально это или нет. Просто я совсем о другой жизни.
За окном становится всё темнее и темнее, яркие краски дня меркнут, превращаясь в большие серые пятна. Остается только огромное небо, медленно гаснущее, словно свет в зрительном зале… начинается представление. О чем-то начинают шептаться между собой деревья, словно обсуждают одного из актеров театра. Протягивают свои черные длинные пальцы, тычут, смеются, не стесняясь косых взглядов прохожих. Почему-то вспомнился вчерашний сон. Возможно потому, что мне было точно также не по себе или даже страшно. Я стояла посреди огромной комнаты, было довольно темно, тусклый свет шел лишь от небольшой настольной лампы. Чувствовалось какое-то торжество в убранстве. Вокруг стояла старинная дорогая мебель, на окнах висели тяжелые пурпурные шторы, словно огромный занавес. Я постоянно слышала чьи-то шаги и голоса, но никого не могла разглядеть. Боялась дышать.
Окна промокших серых домов заполняют светом уставший город. Пытаются спасти друг друга от одиночества. Зажигаются и гаснут, снова зажигаются, и снова гаснут, будто сотни и тысячи сонных глаз подмигивают друг другу. Ветер сегодня особенно сильный: кажется, будто кто-то стучится в окно, нервно и громко. Может, зима умоляет о приюте точно заблудившийся странник.
Мыслей нет.