В итоге всё сводится к мелкому страху...

В итоге всё сводится к мелкому страху.
К попыткам остаться. Продлиться. Но нет,
Измученный прах возвращается к праху:
Ни страсти. Ни славы. Ни звона монет.

Истерзанный тлен растворяется в нетях,
Успев насладиться вселенной едва...
Лишь эхо – глухое и дальнее – в детях,
Быть может, проявится раз или два.

И в сердце вгрызается новая мука,
Когда слишком пристально смотришь на быт, –
Что память – весьма ненадёжная штука.
Что будешь ты быстро и прочно забыт.

Отсюда поток суетливых попыток
Навёрстывать что-то такое, к чему
Приводит лишь сил молодецких избыток,
Хоть зрелость не жалует эту чуму.

Смешон и трагичен удел человека –
Объять необъятное в поздней поре
Стремительно перебродившего века,
Замешкавшись тщетно на смертном одре.

А что остаётся, когда только крохи
Пустых и ненужных событий и дел –
На фоне любой грандиозной эпохи –
Свершившейся жизни доступный удел?!

Ветшают скульптуры. Сжигаются книги.
Дома разрушаются. Гибнут леса...
Спокойные годы, счастливые миги –
Бесследно уходят, явив чудеса.

И вся твоя жизнь – отголосок чего-то,
Что где-то внутри пустозвонно само:
Тоскливого счастья ничтожная квота.
Ушедшее в вечность пустое письмо.

И если конец – невозвратная точка,
А ты надломился и сделался плох, –
Пусть будет заминка, накладка, отсрочка...
Ещё один выдох. Ещё один вдох.

Всё лучшее в мире подвержено краху.
Недолог лоскутного счастья момент.
В итоге всё сводится к мелкому страху.
К попыткам остаться. Продлиться. Но нет...