Запылившиеся я открываю строки

Запылившиеся я открываю строки,
Как я умел, как мог писать?
Но чувствую их по-другому что ли
Как будто бы сейчас.

И что в душе - иль подвиг, иль уныние,
А что в груди моей стучит?
Прошли года, и строки их все пыльные
Лежат у ног моих.

И мне не жаль, не жаль души поэта
Самому ему что ожидать от вас?
Не знаю я, люблю её ли искренне
Как я любил когда-то и был рад.

А потому поэта мне совсем не жалко -
Не то ли я, не то ли это - я?
Мне не поверить, да мне и не важно,
Пускай живет поэт в сердцах,

Но вот души моей сейчас томлением
Обязан я ему, но почему,
Из-за него я должен всё с терпением
Переносить, как будто я хочу?

Но нет. Не подвига не надо, не любви,
Но нет, лишь дайте мне одну молитву,
И отчего, зачем живу я эту жизнь,
Куда иду, зачем иду, я ль вижу?

Но слепы не очи, сердца слепы людей,
И я, не будь поэт, об этом знаю.
И че, ну вот пишу теперь,
Погода есть от этого ли, правда?

Резона нет, и нет тут смыслов,
Что опошляй, а что не опошляй,
Итог один, и моей души стихия
Вновь горит не ласковей огня.

Но и огня она не менее сгорает,
Томление, томление души.
Или может просто я устал и, правда,
Смыслов тут, поэт, ты не ищи.

14.03.2022