У мороза свой расклад
Жечь бы холодом да жечь,
Но погибнуть может речь –
Стихотворный щедрый сад.
Жалко мне,
В ходу озноб
После зимней маеты.
Вместо слов взлетает дробь
Тарабарской пустоты.
Буквы пляшут на губах
И спешат покинуть их.
В сердце снова зреет страх,
Что создал недобрый стих?
Свидетельство о публикации №122041605531