Будь то ясное утро субботы,
Будь то хмурое утро среды,
Утопаю ли в море работы,
Отдыхаю ль у моря воды.
И в моменты когда я успешен,
И когда всё к чертям вдруг летит.
Я всегда и везде безутешен,
Что-то гложит, мешает, болит.
С этим чувством встаю я с постели.
С ним же снова лежу перед сном.
И под звуки апрельской капели,
И промозглым сырым ноябрём.
Непонятное странное бремя.
Хоть оно мне и не по нутру,
С этим чувством живу я всё время.
И, наверное, с ним и умру.
И вот тут бы добраться до смысла,
Сделать вывод, узреть бы мораль...
Только пауза тихо повисла,
Только та же за окнами даль.
***
© Copyright: Андрей Беглов, 2022
Свидетельство о публикации №122041602248
Свидетельство о публикации №122041602248
Рецензии