Way away

Говорят, что всё о любви, а мне так обидно,
Ведь синонимы, стали гораздо её важнее,
Настоящая искренность - это стыдно,
Будь богат, похотлив, и не стань нежнее.
Дорогое бельё, татуажи, ресницы, ногти,
И дорога мягкая, по купюрам,
Я не лёд, но трещит эта злоба к похоти,
Если дура, пусть будет дура.
Разумеется, всё появилось давно, из секса,
Писанина, музыка, фрески, статуи,
От какой же боли тогда суета, и нет места,
Чувств же нет, так о чём все плакали?
Глупости это, голубушка, пей вина,
Ерунда, дорогой, с ребятами отдохни,
Так ужасно выбрасывать всю себя,
Бестолково, прожить без эмоций, дни.
Ничего не радует, всё проходит,
Остаешься ненужным, брошеным, одиноким,
Пережито многое, да понятно вроде,
Как быть мягким, где быть жестоким.

Мне молчать бы вечность, замереть бы в мраморе,
В них ведь больше смысла, чем в некоторых живых,
Человеком быть сложно, любить - то же самое,
Камень выдержит разное, даже удар поддых.
Страшно, что кофе, теплее губ,
Глупо, деревья любое лечат;
Видеть смотрящего, наяву,
Не упираясь в живые плечи.
Верить растущей Луне, на закате, птицам,
Хмурому небу, густым туманам,
Говорят о любви, но идут разбиться,
Для чего же нужна-то такая она нам?

Наполняет бездушное каждый сам,
Придавая ценность чему-то, напомни о смерти,
Вот рождаешься, любишь, и в радости к небесам,
Все уходят, а что остаётся детям?