Ты рисуешь

Ты рисуешь цветы, стряхиваешь пепел на ковер. Уставшая, в душной комнате с желтыми обоями. Не переклеивались с тех пор, как ты осознала себя впервые существующей. Маленькая бегала, скворчали гренки на кухне и жарко пахло маслом. Мама вытирала руки о фартук и звала тебя на обед. И вот сейчас луч пробивается и разрезает твой лоб надвое своим светлым острием лета. Вытягиваешься стрункой, ровняешь спину, пахнешь мною и сигаретами. Тонкая тишина. Слышно как ты ведешь кистью и выдыхаешь дым. Сторонний наблюдатель из меня идеальный. Смотрю, не моргая. Так, чтобы ты почувствовала как я касаюсь твоей кожи сквозь тонкую майку, небрежно надетую наспех на заспанное тело, требующее теплой воды. Но ты бросилась к цветам и краскам. Ты чувствуешь и поворачиваешься. Опять пепел на пол. И ведь неважно. И только сейчас. Ты рисуешь цветы, а я рисую тебя в свой блокнот. Не умею. Ведь и это неважно. Улыбаешься глазами. Улыбаюсь глазами. Подчеркнули принадлежность, закрепленную несколько часов назад, когда в этой же комнате волновался океан, разбивая стены синевой бурных волн. И каждый задыхался, захлебывался и, с жаждой хватая воздух, искал опоры в этих лишних предметах ныне спокойной комнаты. Высохли губы, успокоилось дыхание. Лишь созданная нить звенела где-то внутри струной. Ты рисуешь цветы.. Я закрываю глаза.. улыбаюсь.. засыпаю..