Всё не сбудется тайное...

Всё не сбудется тайное, не облечётся
В ощутимое то, что коснётся рука.
Лишь слепящей дугой от летящего солнца
Рассечённое небо плодит облака.

Сколько было дорог, непонятных маршрутов,
По которым в далёкое «где-то» душа
За прекрасным рвалась. Возвращаясь оттуда,
Я зачёркивал этот маршрут навсегда.

Вспоминая о прошлом, невиданном мною,
Ностальгию о прежнем под сердцем нося,
Я смотрел в фотографии, в слое за слоем
Непонятных ответов у мёртвых прося.

Я был весел и нет. Собирал по минутам
Растворённую в зыбких мгновеньях мечту.
Но в молчаньи дворов, прозревая как будто,
Ощущал, что под руку веду пустоту.

Я живу у реки, где стотонные храмы
И шеренги дворцов продолжают смотреть
Запылившимся взором на прежние драмы,
На привычную в общем течении смерть.

В обветшалых дарах поскучневших фасадов
Словно вижу я призраки прошлых времён,
Где не сбылся я сам, и в своём променаде
Полугрустной улыбкой во всём отражён.

Иллюстрация - Марк Шагал - Над городом