В нитки порваны нервы, кровью брызжут форпосты.
Это – наш сорок первый, это - наш девяностый,
Веруй в бога, не веруй, толку мямлить про это,
Если злом, как холерой, захлебнулась планета.
В нём, до дна исступлённом, острова - наши души,
То дрейфуют в солёном, то врезаются в сушу,
Но разбитыми лбами и губами сухими
Повторяем упрямо: мы – твои рядовые.
Мы – твои генералы, синеглазое поле,
Видеть вражьи оскалы нам с тобою доколе?
Нам негоже бояться их фашистского змия,
Дальше некуда, братцы, за плечами – Россия!
За неё и за деда! Бог не выдаст, рассудит,
Значит, снова Победа, братцы, милые, будет!
Значит, будет Победа, жаль, что кровью немалой
Рядовых и поэтов, и твоих генералов.
Мы - твои рядовые
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2022
Свидетельство о публикации №122041504323
Свидетельство о публикации №122041504323
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.