Холодные пальцы скребутся изнутри

Холодные пальцы скребутся изнутри,
Погода фальцетом разбудит фонари,
Охотно приметы разлуки осветив,
Аперитив, салатик – доставший мотив.
И впереди молотит, без конца и края
От плевел зёрна рьяно, без армий генерал,
Укрытый в печали, ища ключи от рая,
Отчаянно кожу на пальцах содрав,
Стремится сойти со старой дороги.

И как он не старался, сквозь тени сомнений,
Грёз покорений, остался на месте,
Гора шелухи шелестит без протеста,
А сердце, как запев, так и кончило пьесу.
Театр одного актёра превратился в могилу,
Ходячий в гравии труп словно вчера стал немилый.
Так из «он» стало «оно»,
И «то» окутано бездной,
Покуда письма, пропитавшись болью,
Те таки остались на месте.

В едином порыве генерал рвался уйти,
Но проклятье не даёт дороги,
Рок лишь подло смеётся, видя такой нарратив:
«Не извлёк ты ценность уроков,
Теперь прочь в канаву и жалко молись,
Ты и так сплошная морока,
А вопрос твой так пусть и повиснет,
Петля не отправит нас к Богу».

Серо-зелёные изумруды не приходят во снах,
И холодное прикосновение,
Лишь сумасшедшего мечта оказалась «она»
Или полагаю, что всё-таки, нет?