Не пишутся стихи, подкожный зуд
По телу бродит острой нервной болью,
И жить сейчас спешить – напрасный труд,
И все застыло не по нашей воле.
А ночь длинна, и нету ей конца,
И падающим яблоком тревожит,
И нету сна, и незачем творца
По пустякам средь ночи беспокоить.
Ну вот и солнце, распахну окно,
Наивное пущу по венам утро -
Пусть входит в дом, пусть думает оно,
Что все на свете правильно и мудро.
Не пишутся стихи, подкожный зуд
© Copyright: Лариса Самашова, 2022
Свидетельство о публикации №122041406907
Свидетельство о публикации №122041406907
Рецензии
